Евгений Барков,

В тринадцатом году, еще не понимая,
Что будет с нами, что нас ждет, —
Шампанского бокалы подымая,
Мы весело встречали — Новый Год. Как мы состарились! Проходят годы,
Проходят годы — их не замечаем мы...
Но этот воздух смерти и свободы,
И розы, и вино, и счастье той зимы
Никто не позабыл, о, я уверен...

А потом еще очень долго горят оригами
Из бумажных жалоб в напалме моей меланхолии,
И по мере приближения к вечеру с его телевизионными снами
Я разрабатываю новые теории появления боли. И... ... Тогда я обхватываю голову руками
В спазмах непобедимого весеннего сплина.
Я ловлю свои нервы, завязываю их узелками,
Чтобы (не хочется, но..) жить. Идиллическая картина.