Дмитрий Стрижаков, 19.10.1980

Я полюбила быт за то,
что он наш общий быт,
что у меня твое пальто
на вешалке висит. За тесноту, за тарарам,
где все же мы в тепле,
за то, что кофе по утрам
варю лишь я тебе. За то, что хлеб или цветы,—
привыкла я с трудом!—
приносишь вечером и ты,
как птица в клюве, в дом. Пускай нас заедает быт,
пускай сожрет нас, пусть,—
тот, где в твоих ладонях спит
мой очумелый пульс. Тот, где до нас нет дела всем,
где нет особых вех,
где по-московски ровно в сем.
он будит нас для всех.

Бумага, духи, золото, шелк, роскошь — все, что блестит, все, что нравится, пристало только молодости.