Лида Пересада,

Мы все имеем право на любовь...
и не должны стирать мы руки в кровь..
мы не обязаны кричать о том..
О чем мы пожалеем... но потом...
И ждать мы не должны того..
от коих рук нам больно от того..
что в наших жилах та течет любовь..
от той что больно вновь и вновь..
и ночью тихою укаткой..
рукою маленькою, гладкой...
к его щеке ты прикоснешься...
Но только вновь ты ошибешься..
и не должны мы обещать...
за что не смогут нас прощать...
Мы не обязаны любить...
за что потом нас могут и убить...
Но все же любим мы все тех...
от коих ждем мы сладостных утех..
И на последок я скажу..
я не забыла... я любила... я люблю..

Алкоголь приносит радость и горе. Радость мнимую, горе настоящее.