Дмитрий Кумачев, 17.11.1997

В вине, пожалуй, я забудусь снова.
И упрекнуть за то меня не смеют.
Я не пила еще за хризантемы,
Что у плетня восточного желтеют.

Я убивал тех, кто этого не заслуживал ― своих друзей, убивал тех, кого любил. Я хотел бы сказать, что со временем станет легче, будет не так больно, но я бы солгал. Легче никогда не становится. И боль никуда не уходит, но это не значит, что не нужно бороться только потому, что ты совершил ошибку. Ведь так оно и есть, Джек: это ошибка. Это не значит, что ты не можешь стать лучше. Я верю в это, я должен в это верить!