Тепла моя постель
И в ней так много места!
А за окном вечерняя печаль...
Луна развесилась фатою, как невеста
Меж облаков, скользя куда то вдаль.
Моя мечта глаза почти закрыла.
А я всё млею от изгиба над плечом.
Она меня собой почти убила,
И засыпает, будто нипочём...
А мне уж не до сна, окно открыто
И я свернувшись в золотой комок
искрою взлетаю над луной залитым
Балтийским берегом , укутанным в песок
Остров Канта.
Мы бродим по костям чужих событий
в листве забвения по парку шебурша....
Вот тут под камнем – склеп, какой то гений,
Чья истомилась двести лет назад, душа.
А возле граба, что ссечён разрывом,
бюст рыбака, чужой сжимает постамент.
Поставлен неуклюже, криво
на шестисотый, в плесени цемент.
К мосту "Медовому" несутся менестрели,
в конце академической муштры,
и из-за пазухи, достав свои свирели
поют, играют, ловки и шустры...
Перед мостом, в глинтвейна аромате,
ларёк со сладостью, таможенным постом.
И каждый проходящий, часть зарплаты
оставит, в искушении простом...
И далее, охрипши, зазывалы
вербуют прокатиться по реке.
Зимой в том прок, конечно, очень малый.
Уйдут домой, с карманом налегке!
А в дорогих прибрежных ресторанах,
Учтиво преподносят контрафакт.
Поток заезжих туристических баранов
Запостит в инстаграмме этот факт.
Гуляю мимо и кривой ухмылкой
Как шпагой, отбиваю жадный взгляд.
я свеж и пьян, в руке пакет с бутылкой
И что-то напеваю невпопад...
https://www.facebook.com/photo?fbid=1806532906179545&set=a.453816988117817