Вика Карусель, 11.11

— Поднимите руки те, кто воевал во Франции; те, кто стоял плечом к плечу со своими товарищами и видели, как они умирают, поднимите руки. Кровь, пролитая на полях Фландрии, реки вашего пота, и кому-то из вас досталась награда? Может быть, вам?
— Нет!
— Может быть, вашим женам?
— Нет, нет!
— Так кому же тогда? Они есть среди нас?
— Нет!
— Или они сидят по домам, в комфорте, с набитыми животами, когда вы пытаетесь наскрести жалкие гроши на обувь вашим детям? И что они предлагают вам за ваши жертвы? Они урезают вам жалование! Вот ваше вознаграждение.

И вот когда ступлю я на порог,
Меня с улыбкой встретишь, улыбнешься как Бог.
Ах, кто бы мог мне раньше объяснить,
Что мама, только мама может так любить.
Как понять, как простить?
Как мне быть? Мама, ты прости меня, головушку-рьяну.
Мама, мама, мама...
Все не то, не так, залечи мне раны, мама.