Алла Битте, 02.07.1993

Несколько лет назад в Нью-Йорке была хорошая выставка. Фотоаппарат зарядили пленкой, поставили на автоспуск и сбросили с небоскреба. Он летел, вращаясь, и снимал то, что случайно попало в объектив, — окна, людей в окнах, стены, кусок неба. А потом разбился об асфальт. Фотоснимки, сделанные камерой в полете, и стали экспозицией. Мне кажется, что эта фотосессия — хорошая метафора нашей жизни. Нас никто не спрашивал, хотим ли мы рождаться. У этих ли родителей? В этой ли стране? В это ли время?
Нет. Нас просто сбросили с небоскреба — лети. И максимум, на что мы способны, — это сделать фотосессию интересной.

Я хорошо знаю, что такое тьма,
Прячься, говорили мне,
Нам не нужна такая развалина.
Я научилась стыдиться своих шрамов,
Прочь отсюда, говорили мне,
Никто не полюбит тебя такой, какая ты есть. Но я не позволю им стереть меня в порошок,
Я знаю — и для нас найдется место,
Потому что мы прекрасны.