Марина Сульдина,

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесённом снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне -
как не сказано ниже по крайней мере -
я взбиваю подушку мычащим «ты»
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

А вы знаете, что зона комфорта, это вовсе не тогда, когда вас все гармонично устраивает. Это не про счастье и гармонию. Зона комфорта, это проблемы, с которыми вы миритесь, сложности, которые пропускаете, словно их и нет. Болезни, которые стали, как в порядке вещей. Так что не такое уж и отличное место, эта зона комфорта.