Андрей Потрепалов, 16.04.1987

Дворник у сточной канавы сгребает опавшие листья
И возводит из них внушительный холм братской могилы,
Где покоятся листья со всех платанов,
Аккуратно расставленных по небу.
В шуршанье метлы сквозит необъятность пространства,
И душа пытается подражать эху.
<...>
Шаги всё дальше, дальше от меня,
Их стук стихает где-то в дебрях Леса...
Кричать не имеет смысла,
Всё равно ничего не слышно,
Кроме жалоб Земли.
Она ощупывает вдали,
За миллион лье отсюда,
Свои реки, горы, снега
И следит, чтоб огонь не погас,
На котором варится будущее,
Дожидаясь, когда пробьет его час.

— Где мои оладьи?!!
— А?
— Коль помнишь, вечером вчерашним
Перед своей дремотой
Со стрип-журналом меж ног
Я ясно молвил:
«Лоис, на завтрак я хочу оладьи».
С чего же мысль моя осталась неучтённой?
— Хорошо, Питер, дай мне минуту.
— Отсель через каждые пять секунд без оладий
По одному окну я буду разбивать...