Ольга Король, 04.01.1981

… жен не выбирают, они сами, неизвестно откуда взявшись, возникают рядом с вами, и вот вы уже бьетесь в сетях с мелкими ячейками, опутаны по рукам и ногам, и вас, стреноженного, с кляпом во рту, обучают тысячам тысяч удушающих подробностей преходящего бытия, ставят на колени, подрезают крылья, и тьма сгущается, а солнце и луна все бегут и бегут, догоняя друг друга, по кругу, по кругу, по кругу.

— Бутч. Ты не верил, что я могу победить без обмана. Похоже, ты всё-таки не годишься для политики.
— Что? Босс ты смеешься, он же...
— Без паники, кто-то же должен крушить черепа.