Marcelo Cristiano Guedes, 14.02.1977

Гончие лают,
Шурша в листах,
В гусарском домике
Огни зажжены.
Ты знаешь, Татьяна,
Какой это прах -
Наша любовь
И наши сны. Когда поют комары
И в открытом окне
Сырая ночь
Осыпает листы,
Скажи, Татьяна,
Можно ли мне
С тобою пить
И жить «на ты»? «Пустая и глупая шутка жизнь»,
Но как она радует
Меня.
— Скажите, гусары,
И ты скажи -
Где столько музыки
И огня? Наши товарищи
Лермонтов и Фет
Проиграли чёрту
Душу свою.
Я ведь, Татьяна,
Последний поэт -
Я не пишу,
Я пою. Гончие лают,
Звенят бубенцы,
Скоро пороша
В сад упадёт.
Но не скоро выведут
Молодцы
Настоящие песни
В свой народ. Народ нас не любит
За то, что мы
Ушли от него
В другую страну,
Где падают листья
На порог тюрьмы
И в жёлтых туманах
Клонит ко сну. Что ж вы, товарищи -
К чёрту грусть!
Бутылки полны,
Луна полна.
Горячая кровь
Бушует пусть -
Нас ещё слышит
Наша страна. Морозное небо
Сквозь листы и кусты,
Антоновским яблоком
Луна в ветвях.
– Скажи нам, Татьяна,
Что делала ты,
Пока мы рубились
На фронтах?