Felipe Silva Rocha, 21.06.1993

Год сгорел на керосине
Залетевшей в лампу мошкой.
Вон зарёю серо-синей
Встал он сонный, встал намокший. Он глядит в окно, как в дужку,
Старый, страшный состраданьем.
От него мокра подушка,
Он зарыл в неё рыданья.

Твоя красота — всего лишь форма твоего черепа;
И он похож на черепа, которые нам в клипах крутят по телеку.
Его приятно сохранить, как на приз на него смотреть вечером.
И им приятно обладать, но любить в нем по-прежнему нечего.