Наталья Залюбовская, 19.01.1993

Да что мне грусть... Да что печаль, когда такая осень.
Ложатся листья под ногами, укутанные золотом да шелками.
Морозец легкими руками рисует в лужах сказочные узоры.
И я, бежав по этим лужам, ловил непонимание и чудные взоры.

Могилы – это только могилы. Некоторым удается связать холмики под кипарисами с ушедшими в Рассвет, а у меня не вышло. Умирая умирают, если что и остается от прошлого, то это память...