Аня Обущак, 19.12.1990

На свете водится так, что радость приходит к людям или несвоевременно, или бестолково, или очень медленно. Её не утискаешь в роман или повесть, не прикрасив по-своему. А зло двигается так ровно, так гладко, так кстати, что само напрашивается в печать или на сцену.

Какая жалость, Анастасия,
Вы так упрямы — прям нету силы,
Скажу Вам прямо, моя мессия:
Вы бессердечны! Анастасия! Я к Вам и с лева, я к Вам и с права,
Я к Вам с лекарством, а Вы — с отравой,
Вы так циничны, Вы так жестоки,
Мне жутко больно, Вам — жутко пофиг... Но я надеюсь, что Антарктида,
На Вашем фейсе, лишь так, для вида,
Я стану солнцем и Вас расстаю,
Давайте точки над «i» расставим... Кручусь за вами как по оси я,
Опали листья с ветвей осины,
А вы всё та же, Анастасия,
Все тот же сумрак и холод синий... Вот только скучно и грустно сильно,
Так много соли и ран глубоких,
Вы там сидите в своей России,
Мне жутко больно, вам — жутко пофиг...