Оюна Намсараева, 02.05

Когда я пытаюсь жить, я чувствую себя бедной маленькой швейкой, которая никогда не может сделать красивую вещь, которая только и делает, что портит и ранит себя, и которая, отбросив всё: ножницы, материю, нитки, – принимается петь. У окна, за которым бесконечно идёт дождь.

Сны – странные птицы, их полет так же причудлив, как полет мыслей и Ангелов... Они приносят с собой то необъяснимую тревогу, то нечаянную радость, то странные откровения, то силуэты твоих картин... Спи и ничего не бойся... Сны – это иллюзии... Отражения... Того, что так рядом, но так далеко... Сны – странные птицы, они унесут тебя туда, где нет ни боли, ни страха... Где танцует и поет вечнозеленое лето...