Сергей Прудников, 28.03.1975

Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
— и тем верней — я создаю твой призрак.

Эти снега, реки, леса с душами наших предков, — это все одно, что, ну... дерево живое. А земля наша — листочек на нем малый, и чтоб ее защитить, сильные руки нужны, сынок. Имеем мы обычаи свои, заветы отцов и приданья вечные, и вещий сон в тени этих лесов, и шепот трав весенних в лугах, на полянах. И шелест наших злаков в бороздах, руками росских возделанных, и гик коней, и топот стад, и грай воздушных птиц — все наше здесь. Здесь твои боги и братья твои. Мы — дружина Перуна, мы — сила рода, сила росской речи, меч ее и щит.