Αртур Γерасимов,

Беспокоит спокойная ночь...

— Ладно, разберемся, — уже более радостно проговорил крыс и, взобравшись на стол, стал рассматривать прибор для письма. — М-да, не мой размерчик.
— Сама напишу, — спохватилась Я. — А ты точно знаешь, что писать?
— Я триста лет в архиве, милая, — по-барски похлопал меня хвостом по руке крыс.
— Бумагу жрал, — хмыкнула Алия.
— Ой, ладно вам, — отмахнулся крыс от глупых инсинуаций и, заложив лапы за спину, прошел туда-сюда, как заправский педагог на лекции.
— Значит, так. Пиши. В году семь тысяч сто восемьдесят шестом…