Маленькая Блошшка, 29.06

Почему мы ищем свет, но выбираем тьму? Ждем рассвета, но увидев красное зарево заката, идем навстречу ему? Впереди океан, впереди жизнь… Ощути под ногами теплый песок, услышь крики чаек над головой! Расправь руки подобно крыльям, касаясь ими солнечных лучей... Вот они, те самые «Струны Жизни»! Зазвучит волшебная музыка… Её пишешь ты, и нет талантливее композитора на свете! Научись радоваться простым вещам, ощущать их! То, что тебе был дан шанс увидеть этот мир, само по себе уже очень большое чудо! Есть те, кто с рождения живут во тьме… Есть те, кто, не родившись, так в ней и остались…

Из напитков история предпочитает спирт.
Она, свернувшись в клубок, под забором спит
И видит во сне прошедшие времена,
И всю совокупность их посылает на. Наше время хуже лишь тем, что мы в нем живем,
Подустав от насущных тем, над пустым жнивьем
Полусонно кружа, как испуганные перепела.
История спит. Она снова перепила. Человек – это нечто, готовое превратиться в ничто,
Как песок, как мука, просеянная сквозь решето.
Званных мало, а избранных вовсе нет.
В небесах марширует военный парад планет. ... Но скажите мне – беспокойно друг другу снясь,
Что такое мы, что такое любой из нас?
Не безделица ли, не бессмыслица ли всё это
Или, может быть, наивысшая благодать? Я гляжу в небеса. И, не веруя, жду ответа.
И лишь Богу известно, как долго я буду ждать.