Сергей Климов, 31.12.1919

Когда происходит то, что очень приблизительно можно назвать признанием, то возникает определенная инерция. Скажем, когда вы получаете Нобелевскую премию, на вас начинают смотреть несколько расширенными глазами. Расширенными от восторга, от изумления или, по крайней мере, от любопытства.

Интересно… Ну, человек, у тебя еще одно желание. Давай уже, задумайся – чего ты хочешь? Горы сокровищ? Неописуемую красоту? Принца в мужья? Вечную молодость? Какова твоя мечта? – начал искушать шар, но говоря при этом скучающим тоном.
А что мне собственно терять? Если это только в моем сознании – значит, умираю и соответственно мне уже все равно, а в своем сознании быть кем угодно. Если же это на самом деле… Что ж – все лучше, чем умирать в неизвестном месте. Итак, сокровища… Ну, была моя семья богатой – и что мне с этого? Отец чуть не убил и бросил умирать. Красота? И куда я дойду? Продадут в рабство куда-нибудь за границу, а перед этим еще и попользуются всей оравой первые же встречные. Принц? Конечно, лысый, хромоногий и косой. Да еще и обнищавший, наверняка. Неееет, такого счастья мне не надо. Да и замуж не спешу. Молодость? А вдруг все же выйду замуж: наблюдать как муж и дети стареют, а я остаюсь все такой же? Увольте.