Станислав Кравец,

Помолись же богам старинным,
кровь пока ещё горяча.
Украшает оскал звериный
рукоять твоего меча.
Раз никто не пришлёт подмогу,
ты останешься одинок.
Но ты сам выбирал дорогу,
ты — давно уже не щенок Я меч во Тьме, дозорный на Стене
Я огонь, что разгонит холод
И свет, что приносит рассвет
Я рог, что разбудит спящих,
Я щит, что хранит людей
Отдаю свою жизнь Дозору
Среди ночи и тех, кто в ней...

Когда я пытаюсь жить, я чувствую себя бедной маленькой швейкой, которая никогда не может сделать красивую вещь, которая только и делает, что портит и ранит себя, и которая, отбросив всё: ножницы, материю, нитки, – принимается петь. У окна, за которым бесконечно идёт дождь.