Молдир Оспанова, 01.09

Смешной мой друг, глупец мой дорогой,
На все вокруг взираешь ты с тоской. Я вижу, как страдаешь ты от боли,
Но ранил ты себя своей рукой. Мечтаешь о покое и о воле,
И сам же разрушаешь свой покой. Я так тебе сочувствую, тем боле,
Что на беду себе я сам такой.

Притупленное воображение силилось создать какие-то образы, помертвелая память пробовала прорваться в область прошлого, но образы выходили разорванные, бессмысленные, а прошлое не откликалось ни единым воспоминанием, ни горьким, ни светлым, словно между ним и настоящей минутой раз навсегда встала плотная стена. Перед ним было только настоящее в форме наглухо запертой тюрьмы, в которой бесследно потонула и идея пространства, и идея времени.