Елена Трифонова, 09.07.1994

— Ты веришь в Бога, Артур? — спросила я, доедая остатки торта.
— Верю ли я в старичка с бородой, который сидит на облаке и судит нас смертных, сверяясь со списком из десяти пунктов? Нет, милая Элли, конечно, нет! Если бы верил, то с моей сомнительной биографией мне, наверное, пришлось бы несладко. Верю ли я в чудо бытия, в необъяснимую тайну жизни? В то, что в мире существует нечто большее, чем мы, и это придаёт ему смысл, даёт нам силы к чему-то стремиться и смирение, для того чтобы начинать всё сначала? Да, в это я верю. В этом кроется источник красоты, искусства, любви и добра. Это для меня и есть Бог. Это для меня и есть жизнь. Это то, во что я верю.

— И тогда, неловко улыбаясь проходящим мимо людям, я поняла, что я ненастоящая.
Мир проходил сквозь меня, его звуки, мысли, прикосновения, запахи, всё исчезало безвозвратно, не задерживаясь во мне.
Я ведь просто маленький лепесток льда.
Белый шум.
Еще шаг.
И меня не станет.