Оксана Мирясова, 30.09.1987

Все сложилось бы куда лучше, останься она жива. Но так уж вышло, что она умерла, когда я был еще подростком, и, хотя в том, что произошло со мной после этого, виноват только я, все же, потеряв ее, я потерял и всякий ориентир, который мог бы вывести меня в какую-то более счастливую, более людную, более нормальную жизнь.
Ее смерть стала разделительной чертой: До и После. Спустя столько лет, конечно, это звучит как-то совсем мрачно, но так, как она, меня больше никто не любил.

Папа укладывает дочь спать и поет ей: — Баю баюшки баю… Можешь лечь хоть на краю… Придет серенький волчок и … Я не дам тебя кусать. Разорву ему я пасть. Будет кровь кругом свистать. Зато дочка будет спать…