Зарема Булатова,

День закончился. Хань Фей-цы устал; глаза резало от длительного чтения. Раз десять уже он настраивал цвета экрана, пытаясь найти что-нибудь поспокойнее. Ничего не помогало. В последний раз столь интенсивно он работал во время учебы, но ведь тогда он был молод. И тогда он всегда достигал каких-то результатов. Я лучше усваивал знания, быстрее. Достижения были для меня наградой. Теперь же я старый и медлительный, занимаюсь совершенно новыми для себя областями, и вполне возможно, что все эти проблемы вообще не имеют решения. Потому-то никакая награда и не побуждает меня работать. Остается одна лишь усталость, затекшая шея и опухшие, покрасневшие глаза.

— А что, вы в людях хорошо разбираетесь?
— Ну, в психологии — профессионально.
— То есть, можете посмотреть на человека и всё понять?
— Что понять?
— Ну всё, что с человеком происходит...
— То есть, вы хотите сказать, что с вами что-то происходит, а вы не можете понять, что именно?
— Да со мной вообще ничего не происходит уже второй год.
— Депрессия, что ли?
— А это когда...
— Нууу... Затяжное плохое настроение?
— Нет, настроение — отличное. Жить не хочется.