Майя Иванова, 21.12.1990

Бывает, что печаль с тобой не расстается.
Она тебя иссушит, истомит.
И навсегда с твоей душой срастется.
Весь мир затмит. Всё будто позади. Отраду день пророчит.
И кажется, беда не так горька.
Но нет. Она тебя повсюду жжет и точит.
Исподтишка.

— Это заметно. Можно задать тебе интимный вопрос?
— Нельзя.
— Ты с ней… уже…
— Я уж боялся, ты так и не спросишь. Уже!
— Как будто я не знаю!
— Тогда зачем спрашивать?
— Теперь ясно, для чего тебе так необходимо было жить отдельно. Вовсе не для того, чтобы заняться чем-то полезным. Нет! Тебе нужен притон, где ты можешь денно и нощно предаваться оргиям!
— Ну о чем ты, мамочка! Оргия — это как минимум втроем.
— Донни, малыш, я же тебя знаю. Сперва тебе голову заморочила эта Линда Флетчер. А теперь что? Влюбишься в эту новую девицу? Я тебе скажу как мать: миссис Бенсон — отнюдь не девушка моей мечты.
— Нет? Ну все — она утопится!