Madina Dzhukaeva, 31.12.1988

Писатель становится великим, когда на нем начинают зарабатывать.

Единственное, что мне осталось, у меня отняли... Хотят снова погрузить меня во тьму. Больше ко мне не придут... Меня не отпустят. Будут держать здесь тайно, пока я, глубоко состарившись, однажды не умру. Как это не просто... Внутри я кричу, воплю, вою, как пойманный зверь, но никто не замечает... Были бы руки — убил бы себя; были бы ноги — убежал бы; был бы голос — говорил бы, по крайней мере сам с собой... Позвал бы на помощь. Но никто не поможет, даже Бог, потому что его нет... В таком месте точно. Но... всё же я должен что-то сделать... потому что я не представляю, как мне существовать дальше... S. O. S... Помогите...