Yahya Bouha, 21.10.1977

Боль кружит над нами, мигает светом в потерянных окнах, жалуется. Боль поёт краше, чем все мы вместе взятые, и растекается по миру великолепными дождями-слезами. Боль она как мотылёк, тысяча разноцветных зонтиков-цветочков или потрёпанных пальтишек. Она — человек. Такая же живая и разговорчивая, всё ходит и ходит по пятам, и шепчет непонятно что. Но стоит попытаться в ней разобраться или заорать, что есть мочи, боль-человек замолкает и даже кажется, что ей по-настоящему тебя жаль. Только вот так быть не может. Боль становится сильнее, питается слезами и горечью, она никуда не девается, наоборот. Боль сжимает тебя ещё и ещё, скручивает и всё слоняется и слоняется.

— Эта штука такая тяжелая!
— Потому что она полна милосердия!