John Cardholder,

В тусклом фонарном свете кажется,
Что на склонах холмов вдоль шоссе лежит снег.
Некоторые здесь прожили вечность, и человеческий век
Представляется им чем-то коротким, совсем мимолетным,
Они с недоверием смотрят на тех, других, залетных,
В людях, заблудившихся в лабиринтах дворов,
Они видят врагов или, точнее, воров,
Крадущих что-то, чего здесь и так не в избытке.
В раковине, как известно, места хватает только самой улитке,
Теплое и податливое заполняет спираль из бетона.
Люди курят, бычки привычно бросая с балконов,
Люди дремлют в мерцающем свете экранов,
Люди гадают по стрелам подъемных кранов.

— Ну что, доктор, может, скажете, что со мной не так?
— То, что я скажу, Антон, вряд ли тебя обрадует. По всем признакам у тебя шизофрения.
— Какая шизофрения, доктор? Вы что, с ума сошли, что ли?
— Я — нет, а вот ты, скорее всего, — да.