Саша Пуров, 19.04

Ну что, моя сильная и независимая? Снова сидишь на полу в ванной и ревешь, как белуга? Кричишь, рычишь и размазываешь слёзы по распухшему, красному лицу? Реви, реви. Я знаю, как это больно. Когда тебя рвет на части, когда хребет перебит посредине. Когда ты душу, а тебе хрен на блюде. Киваешь? Да-да, урод. Снова наврал с три короба? Наврал. До какой степени надо любить человека, чтобы тот одним взглядом растоптал тебя и одним прикосновением зажёг? До какого момента хватит твоего огня, чтобы вытерпеть его характер? До каких пор можно наступать себе на горло и идти на компромисс? Молчишь? Молчи. Вытри слезы, в конце концов. Сочиняешь стихи и песни? Нет? А, отмазки и оправдания ему сочиняешь. Да покруче Белинского. Знаем, плавали. Встань. Подойди к зеркалу. Посмотри на своё лицо, на заплаканные красные глаза. Хрипишь сорванным голосом? Сделай глоток воды, не сглатывай обиды. Ты прекрасна, ты знаешь? Даже сейчас, когда ты выглядишь как побитая собака. Даже в этот момент. Помни об этом. А теперь, моя гордая и сильная, расправь плечи. Выдохни. Не всхлипывая. И иди. Тебя ждут. Ждут дела, близкие и общество шакалов, радующихся твоей боли. Твёрдым шагом, с улыбкой. Топай.