Светлана Мишакова, 13.11

Твои бледные руки немеют,
уже больше не кончится лето.
мотивируюсь детскими грёзами,
где любовь заедали конфетами.
только вот поменялись те сладости:
удовольствие только нетрезвым;
доставать из души одиночество,
посылая страдания в бездну.
но вот только когда мы проснёмся,
твои красные веки и слёзы
не закружатся в пламенном танце
взглядов, что бьют сильней лучей солнца.
и мы снова нетрезвые, видишь,
как стекает венозная кровь:
поперёк, а не вдоль, ты же знаешь
в мёртвом цикле закружимся вновь.

— Мистер Паркер!? Снова опоздали. Ну, спасибо, хоть какая-то в мире стабильность.
— Обещаю, больше не повторится.
— Не давайте обещаний, которых не сдержите.
— А я так люблю это делать!