Максим Палыч,

Стихи рождаются из боли...
Из потрясений и любви...
Из жизни, где так много соли...
Так много горя и тоски... Как под диктовку гласа свыше...
Ложатся ровною строкой...
Слова, что сверху сердцем слышим...
Текут вслепую под рукой... Стихи, и музыка, и рифмы...
Сквозь правду жизни, сны и мифы...
Ложатся сами по себе...
Все адресованы тебе...

Он попытался закрыть дверь, но я блокировала ее ботинком.
– Нужны последние штрихи для выполнения моей программы, – объявила я, отжимая створку и ступая за порог.
– Чтобы мне стало лучше или чтобы я отправился в морг?
– А что, есть выбор?
– Почему ты не отразила в своем отчете причину недомогания Тревора Митчелла? Надо было написать всего два слова: «Рэйвен Мэдисон». Уверен, в Институте инфекционных заболеваний о тебе знают, – заявил Тревор.