Любовь Майорова, 03.10

... мне показывали мать, которая целый месяц получала письма от сына после того, как в газетах прочла о его страшной смерти, — он был разорван снарядом. Он был нежный сын, и каждое письмо его было полно ласковых слов, утешений, молодой и наивной надежды на какое-то счастье. Он был мертв и каждый день с сатанинской аккуратностью писал о жизни, и мать перестала верить в его смерть, — и когда прошел без письма один, другой и третий день и наступило бесконечное молчание смерти, она взяла обеими руками старый большой револьвер сына и выстрелила себе в грудь.

Два часа ночи. Я не сомкнул глаз – думал о том, ради чего живут люди. Кто-то живет ради любви, кто-то – ради денег, некоторые ради саморазвития. А что в итоге? Они умирают. Я понимаю, что кем бы я ни был, что бы я ни делал, все равно это все уйдет Богу. А мне ничего не достанется. Жизнь — это временное удовольствие и ожидание чего-то большего. Нам ведь всегда чего-то не хватает, даже если у нас будет миллион, мы будем хотеть два. Это неизбежно.