Елена Бондарева,

Некоторые долгожители прожили короткую жизнь

Пустая квартира, робкие пылинки на глянце стеллажей, далекие фонари аллей за паутиной голых крон, уютный приглушенный свет затаившихся ламп, полутени, утробное урчание древнего холодильника. Я — единственный человек, наполняющий тишину сладким клацанием клавиш и словами в мебель. Вещи послушно покоятся на своих местах. Телефон молчит.
За окнами, за ощетинившейся осенним парком ночью живет город, сверкают автомобили, горят огни, соскальзывая маслянистыми бликами по ресницам неспящих — внутри моих стен бессонное уныние доверчиво лижет приторно-сладкий шоколад, щурится на монитор, ворчит… Мелькают страницы браузера, капризная печаль истончается с каждой строкой, отступают тревожные мысли о неизбежной бренности бытия, забвении и закончившихся кукурузных хлопьях.
Уединение лишено покоя и ясности, оно неистово и алчно всматривается в безликие реплики форумов, списки контактов, истерит, отказываясь стареть хоть на один день. Без заспанного тепла объятий мир холоден и скучен, а дом тягостно пуст, когда в нем не звучат другие голоса. Время, преданное размышлениям, сочится в терзания и агрессивный перфекционизм — в самом деле, о чем еще можно думать наедине с чаем, как не о трещинах прошлого и гнетущей неопределенности нового дня?
Стрелки часов осыпаются на пол угольной пылью.
За краем, в оранжевом мареве льются осенние рассветы, подбирясь все ближе к линии горизонта.