Юлиана Бегенова,

— Ты уже не веришь, что любовь — единственное, ради чего стоит жить?
— Нет.
— Тогда скажи, ради чего стоит жить вообще? — сказала она умоляюще. — Если не ради любви, то ради чего же? Ради всего этого? — Она жестом обвела убогую обстановку комнаты, еще резче усилив и мое собственное ощущение, что мир — это лавка старьевщика. — Я что, должна жить ради этого стула, этой картины, ради этой печной трубы, этой кушетки, этой трещины в стене? Вели мне жить ради этого, и я буду! — кричала она.

— На тебе моя футболка?
— Это нормально?
— Это здорово. Просто, ты ведь... в моей квартире, уже утро, и ты спала в моей квартире, а теперь на тебе моя футболка и ты готовишь кофе, и мне не верится в происходящее... Я сейчас говорю сплошными клише.
— Это называется «счастье». Привыкай, Дэнверс.