Антон Рибак

— Сны, мой дорогой, вещь мистическая. Они летают по ночному небу, как маленькие облачка, ищут спящих людей.

— Что ты тут делаешь? — рычу я.
Джек закрывает глаза и складывает губы трубочкой:
— Ты задолжала мне поцелуй.
— Что? Ты сошел с ума... Как ты вообще сюда попал?
— Я опасный человек... Хочешь сходить на свидание?... Кстати, меня зовут Джек Даймондс.
— Отпусти меня. — Вырываюсь я.
— Вау, а ты умеешь выбираться из чувственных мужских объятий.
— Ты еще не видел, как я расправляюсь со смирительной рубашкой...