Станислав Гребенец, 09.03

— Не входить! Клянусь Богом, я тебе это кресло засуну так глубоко в... жопу...
— Привет, Вудс. Говенно выглядишь!
— Стой здесь!... Я же тебя пристрелил!
— Выходит, хреновый ты стрелок.
— Иди ты! Где ты, твою мать, ошивался тридцать лет?

Может ли кто-нибудь из вас, достойные мужи, представить себе, что трава будет расти даже тогда, когда вы не сможете ощутить, как она пружинит под ногами? Когда вы не сможете почувствовать её аромата после дождя? Когда не сможете пустить своего верного коня попастись на ней? Что некогда эта трава будет расти единственно для того, чтобы покрыть вашу могилу, а вы даже не сможете взглянуть на неё, насладиться её видом?