Ты просил меня написать стихи.
Я не знаю, о чем писать.
Ведь о счастье не пишется, хоть умри, -
О нём можно только молчать. И о том, как ты нежно целуешь меня,
И о том, как вдвоём свежо,
И о том, как волшебно рожденье дня,
Когда счастлив и обнажён. Когда в сладком незримом слиянии душ
Отпираешь свои замки
И летишь, оторвавшись на всю катушку,
Доверяясь своей любви. Столь бесценно, обнявшись, лежать вдвоём,
Не пытаясь вернуть всё вспять,
Кроме нас, не думая ни о чём,
Целовать, сиять и мурчать...
— Анна Кудашева
Тает жизни календарь, словно снег весной,
Как же холодно душе на земле одной.
У небес я попросил дать мне больше сил,
Чтобы веру в божий свет я не уронил. Пусть пока зимы ветра кружат на до мной,
Все же верю, что душа встретится с весной.
Отогреется она, будет счастье пить,
Верю, веру мне не даст небо уронить.
— Эдуард Хуснутдинов
