Максим Курилкин, 19.08.1990

Ты идешь прямо, ты гордишься своей походкой. Ты сейчас — мрамор. Каждый шаг — идеально четок. Ты кроишь небо, ты сошьешь из него китель. Автомат-ребус. Эпатаж. Патронташ. Зритель. Всё мечты, брось. На работе кричит начальник. Он здесь царь, босс, ты здесь только анфас печали. Утверждать себя так не просто в агонии мира. Дома — жадный взгляд и площадка иного тира. Я курю вверх, я смотрю, как ты точишь когти. Я ловлю смех, но он пахнет прожженным дегтем. Ты сейчас Бог, ты гордишься собой по праву назначать срок. Зритель буйствует. Браво! Браво!!! Продолжаешь битву. Разбавляешь себя алкоголем. Ты берешь бритву
и расписываешься
на моем
горле.

В моей жизни был настоящий друг, верный, преданный, умный и добрый, готовый защищать от недругов и выслушивать любые откровения. Он был истинным джентльменом, каких еще поискать, обладал целым спектром положительных качеств, за которым я не замечала, и уже не вспомню, малую часть его минусов.
Безумно больно вспоминать тот день, когда я потеряла лучшего друга, но еще страшнее понимать, что я боялась находиться рядом в момент его смерти, эгоистично предполагая, что от этого нам обоим будет легче.
Мне очень его не хватает, он навсегда останется в моем сердце до самого конца.