Михаил Котлов, 30.10.1969

Было ли, не было плаванье верным,
Время покажет потом.
Волны сомнений с ветрами разлуки –
Пусть, лишь бы сдюжили снасти.
Лишь бы под небом спасительной твердью
Встретился в море шальном
Еле заметный, почти позабытый
Маленький остров по имени «Счастье».

Когда-нибудь они решат его расстрелять. Неизвестно, когда это случится, но за несколько секунд, наверное, угадать можно. Стреляют сзади, когда идешь по коридору. Десяти секунд хватит. За это время внутренний мир может перевернуться. И тогда, внезапно, не сказав ни слова, не сбившись с шага, не изменившись в лице, внезапно он сбросит маскировку — и грянут батареи его ненависти! Ненависть наполнит его словно исполинское ревущее пламя. И почти в тот же миг — выстрел! — слишком поздно или слишком рано. Они разнесут ему мозг раньше, чем выправят. Еретическая мысль, ненаказанная, нераскаянная, станет недосягаемой для них навеки. Они прострелят дыру в своем идеале. Умереть, ненавидя их, — это и есть свобода.