Ирина Вернослова, 28.08.1957

Хлеб, чтобы твой дом никогда не знал голода. Специи, чтобы твоя жизнь никогда не была безвкусной. И красное вино, чтобы радость и богатство навеки правили в этих стенах.

С каждой следующей утратой умирать от горя становится все бессмысленнее: если и того пережила, и этого, к чему сдаваться на третьем? четвертом? восьмом? И если уже было тринадцать, то почему бы и не быть четырнадцатому? Кто сказал, что этот последний? Поэтому, когда кто-нибудь на твоих глазах уходит в длительное отчаяние, начинаешь подозревать, что это нервы, просто нервы, нежелание держать себя в руках. Но есть ещё третий вариант, который обычно не учитываешь, — «просто такая сильная любовь».