Альфира Воробьева, 18.05

Иногда мне кажется, что нет ничего опаснее слов, которыми мы так легкомысленно разбрасываемся. Будничные поступки как-то определеннее: они что-то меняют, как в плохую, так и в хорошую сторону, за них ты сам в ответе, их можно увидеть, а словами стреляют, чтобы они впились в тебя или просто оцарапали и обожгли так, что потом ты даже не знаешь, что причинило тебе такую боль, слова нельзя вернуть и уточнить, и ты беспомощен в своем гневе. Ранящее слово имеет тысячи форм, никто — ни стрелявший, ни жертва — не знает, какое из выстеленных слов попало в цель. А потом говорят — ты лжешь, или еще оскорбительнее — ты забыл.

Пейзаж был сине-золотой
Но утром Темза серой стала;
Две баржи с сеном от причала
Отплыли; желтый и густой Туман с мостов стекал, как с гор,
И вдоль фасадов расползался;
Огромным пузырем казался,
Повисший в воздухе собор.