Антон Мочкаев, 19.12.1989

— Да ладно, ребята, что за хрень. Это же я.
— Точно? Ты ли это? Я не знаю.
— А кем еще я могу быть?
— Демоном. Пришельцем. Духом древнего индейского шамана. Ты мне сам скажи, я сейчас на любой самый фантастический ***еж поведусь.

Год — это совсем не так долго, в самом деле. Даже не достаточно долго, чтобы можно было без боли вспоминать его смех, когда они были наедине, его доброту к подданным, звук его голоса, его твёрдую походку, острую проницательность пытливого ума и хорошо знакомые признаки разгорающейся страсти, которая вспыхивала в ответ на её страсть.