Дмитрий Шураков,

Какой такой свободы может лишиться человек, вынужденный лучшие годы своей жизни проводить в месте, которое он ненавидит, отдающий львиную долю заработка неизвестно кому и умирающий, так и не познав счастья?

Я иногда думаю, может, просто показалось,
Может я сам выдумал то, что любовью называлось.
Может и не было вовсе этих ночей без сна
И этого неба ванильного, рассвета, где рядом она.
И может так лучше, разбежимся кто куда,
Оставим, всё как есть — я один и ты одна..
Да, пожалуй, ты права — мы сможем друг без друга,
И вроде всё нормально, только голова кругом...
Когда случайно в толпе духов твоих аромат,
Когда по коридору чьи-то каблуки стучат,
Когда твой номер набираю, сбрасываю,
Руки в кровь кусаю, остатки телефона по асфальту собираю,
И я не знаю большего счастья, чем это -
В истерике вдвоём под дождём, под зимним небом,
Слёзы вперемежку с снегом,
Все о чём мечтал, просил,
Прости за то, что сильно так тебя любил...