Борис Жуков, 05.03.1978

Аэропорт.
И бег по кругу.
И я безмолвен.
И паскуда. Забуду я часы, минуты,
Что стали в тягость мне тогда. Я застрелюсь, но понарошку,
Куском картона со стола,
Ты посмеешься, скажешь: «Тошно»,
Я улыбнусь, но не со зла. Скажу я, что мечтал об этом,
Но не сегодня, а всегда,
Ты отвернешься к официанту
И бросишь пару фраз тогда. Я извинюсь, что болен страшно,
И выплесну в себя вино. Ты вытрешь пот с лица
И выжмешь на пол,
Придержишь стол,
Опустишь гроб,
Сорвешь ты спину
И границу,
И, черт возьми, последнюю страницу,
Что дописать я так хотел,
Но, к сожалению, не сумел.

Книги — особый мир, чистый, добрый, среди которого мы можем жить и быть счастливыми.