Мария Иванова-Попова, 21.02

Я заключенный под номером 786,
Смотрю на мир сквозь решетку тюрьмы.
Меняются годы, месяцы, дни,
Запах этой земли напоминает мне аромат отцовских полей,
А в зной чувствую на губах холодный напиток мамы моей.
Летний дождь проливной о летних качелях напомнил,
А зимой согревает меня пламя костра и память о празднике Лори.
Они говорят, что страна мне чужая, чужая,
Но только совсем как моя.
Он говорит: «Не похож на него я»,
Тогда почему он похож на меня?

Кто скажет,
что до земли
Дела нет небесам,
До попранных дела нет
Святынь богам, — дерзкий, лжет!
С потомков взыщет мзду
За святотатство бог,
За буйство жадных вожделений,
За пресыщенное надменье.
Во всем блюди меру ты! Малых благ
Долей будь доволен
В сердце смиренномудром.
Всех сокровищниц златом
Не откупится гордый,
Кто великий возмнит алтарь
Вечных правд ниспровергнуть.