Artem Suvorov, 31.03.1998

Замедлялся закат заоконный
И рябины сургучная кровь...
Не спасёт никакая икона
Дом, где перелюбили любовь,
Дом, где предали и растоптали
Драгоценный терпенья ломоть.

— Тогда все манипуляторы. Все совершают действия, запускающие сотни и тысячи цепочек. Только просчитывать их не умеют. И списывают все на судьбу, злой рок и Сатану. А на самом деле, в девяноста процентах случаев, во всем виноваты сами.
— Спорный тезис, — не согласился я, — часто бывают и объективные причины.
— Объективные причины, часто лишь середина цепочки, и смотреть глубже люди просто не хотят. — Снисходительно улыбнулся Раздолбай. — Тебя бросила девушка? Разлюбила? Полюбила другого? Ты не виноват? А может, ты просто не интересовался тем, что ей нужно для счастья? Ты ей давал деньги и золотую клетку, а она хотела стихов и нежности. Или наоборот.
— А если она просто… к-хм… блудница.
— Всё равно твоя вина. Ты либо сам себе лгал, считая ее другой, и сам виноват в результате. Ты не можешь дать ей счастье. Даже если это счастье для неё в постоянных изменах.
— Разве это правильно?
— А разве правильно доить волков, а с зайцем ходить на охоту? Есть парни бисексуалы, есть куколдеры, есть ещё сотни извращенцев, которые смогут дать ей счастье и быть счастливыми с ней сами. Так в чем её вина, а не твоя? Только в том, что твоя мораль отличается от её? Тогда посади её в клетку, свяжи цепями, заставь розгами, полюбить тебя и твою мораль. А ещё лучше сожги её, как ведьму и оставшуюся жизнь жалей себя. Ты же такой несчастный, а все вокруг тебя виноваты в твоих бедах.