Марина Лукоянова,

Большая часть литературы, которая когда-либо создавалась в этом мире, есть не что иное, как игра на одной и той же струне любви, и мы, кажется, никогда не устанем от нее.

Я заключенный под номером 786,
Смотрю на мир сквозь решетку тюрьмы.
Мне Ангел явился, надежду даря,
Я Вир для нее, а она — Самия.
Хоть из чужой страны она,
Упрямство родное в ней чувствую я.
И обещания ее дают мне силы жить
И верить в то, что впереди совсем другая жизнь.
Они говорят, что она мне чужая,
Чужой против всех пойдет за меня?
Они говорят не такой, как она, я,
Но как же похожа она на меня.