Марк Вороновский

Эй, Спайдермен! Сюда посмотри! Покажи лицо! Не прячься. Я тебя узнал. Ты этот... Хардик! Не отпирайся, я вижу татуировку у тебя на спине. Хватит прятаться. Завтра ты придёшь в офис, и я заставлю тебя снять рубашку; и если я увижу эту тату, я с тебя шкуру спущу!

Музыка укачивала.
Уводила вне кабинетика, куда-то под совсем чужое небо, чужие горячие звезды, может быть, пальмы.
Под свет софитов, к берегу Тихого океана, где белоснежный песок и ледяные коктейли.
И дамы в платьях настолько легких, что те плывут за ними по воздуху, повторяют любое движение.
Он подпевал певцу.
Он знал каждое слово,
каждую нотку этого чужого легкомысленного ослепительного мира –
знал, как хозяин.
Он великолепно вёл. Твердо и плавно.
Мягко и уверенно.
Словно я заранее знала все движения,
словно всё именно так и задумывалось с сотворения мира...